"que no dejas que te quieran, sólo quieres que te abracen"

y, no es verdad, pero te reíste de mi,
de mi inocencia y de mi pureza,
de mis ansias de amar: de volar...,
de pretender ser la niña que adorabas.

claro, siempre es mejor reír que llorar.
y si no, mirar hacia otro lado.

Te calza bien el cinismo,
como traje hecho a medida
en los látigos de la desesperación.
Y es un estupendo motivo que alegar:
seguir tu camino hacia adelante, oh sí;
sin que nada ni nadie acabe por molestarte,
por si en tu visión, que no mira,
nada ve, más que la rabia, y la supervivencia.
más que el herido que lastima,
QUÉ LÁSTIMA él.

Tu silencio es el eco del vacío que siento,
que sentí todo este tiempo.
Ese vacío que sigue respondiendo
eeeeeeeeeeco-eeeco, 
retumbando sordamente
en mi soledad - y la tuya-
en mi duelo por no saberte,
por no haberte sabido,
poner en tu lugar.

Y vibra ese eco de los insalvables
que, sin querer, te ha reflotado a la vida.
Ese eco que recorre y rememora,
y toca cada una de las cuerdas
de este instrumento vacío que
nunca me enseñaste a tocar.

Y devasta, como el vendaval que todo devora,
cuando vuelve, algunas noches inoportunas,
tu sonrisa hacia mi,
como un suspiro, como un milagro.

Yo sólo sé lo que encontré,
apenas la sombra del fantasma
que siempre quisiste ser,
tan vacío siempre,
como repleto de SILENCIO,
tan delicado y mendigo de amor.

hace mil puertas -dicen-

(...)

Una mujer es su propia madre.

Eso es lo más importante.

Anne Sexton- 

El asesino y otros poemas

golpe a golpe - verso a verso

Quisiera que algún pájaro mojado,
que aún pudiera volar,
me prestara sus alas de vez en vez; 
pero también que, 
una vez en tierra, perro viejo, 
quisiera calzarse mis zapatos,
tropezar conmigo,
dejarme subir a sus pies,
y así sincronizar nuestro caminar.



 

El amor, la soledad..

"Dos soledades que se protegen,

se completan, se limitan y se inclinan la una a la otra", decía Rilke.

enamó-ren-se -LO DICE el gran ROBERTO BENIGNI-

Mis habitaciones ( con Goytisolo)

En las noches sin sueño en esa hora 
de la rauda memoria 
que precede al olvido 
pasan por mi cabeza 
como ante la pantalla de un cine desbocado 
escenas gestos voces alegrías, 
persecuciones, himnos 
pero de entre las cosas 
que vuelven desde el fondo 
sin límites del alma 
asoman su contorno surgen 
las extrañas habitaciones 
en las que yo he vivido. 

A veces me contemplan los sillones 
de la casa del padre me preguntan 
por mis zapatos nuevos, 
por aquella pelota que un día me quitaron 
o por el perro que murió. 
También me observan 
los espejos recordando mi rostro 
cubierto de jabón, me saludan 
y me encuentran más viejo. 

Una silla otras veces 
salta desde el rincón más alejado 
de aquel cuarto que fue 
mi residencia de estudiante 
y desde allí me grita 
me canta las virtudes de aquel vino 
repite mis lecciones de memoria 
y me despierta con una campana. 

También llega un pasillo 
que me conduce de la mano 
hasta el cuarto encalado 
de mis veranos libres 
me encierra allí y aguarda 
la bienvenida del ropero 
y escucha agazapado tras la puerta 
nuestras conversaciones 
hablando de la caza de los higos 
o de aquella camisa de soldado 
que todavía guarda. 

Están, después aquellas 
otras habitaciones silenciosas 
que no preguntan nada que me miran 
reprochando algo feo 
que debió suceder y no recuerdo 
y lanzan sus lavabos 
como una acusación disparatada 
dirigiéndome sordos 
ruidos con sus desagües pecadores 
para llamarme al arrepentimiento. 

Así, en las altas noches 
me cercan y preguntan 
estas habitaciones de mi vida 
estos cuartos sus muebles sus dinteles 
y en un agobio de percheros 
de alfombras y de libros olvidados, 
me recuerdan el tiempo 
que dejé como un trapo
hecho jirones entre sus paredes.

J.A.Goytisolo

lovely autumm

* "everyone is a burning sun" 

    delicious Wilco

Ai, Dolors. Manel

"Avui, Dolors, proposa un tema al cantant,
un que es rigui de tu i de mi i d’aquesta història que ja no és important.
Un que ens defineixi en tres acords,
un que ens expliqui a la posteritat,
un que conscientment sigui un punt i final,
Dolors, un que sembli impossible que pugui acabar."

Desordenando la felicidad
me encontré con la vida.




*Es simplemente maravillosa AJO-MICROPOEMAS 2

A vos

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, 
no hay que estar triste 
si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil,
ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo 
-pero por qué nombrar el polvo y la ceniza. 
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día
era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, 
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, 
y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, 
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia,
y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados
para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, 
cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.
No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel
que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer
que se nace o se muere, 
cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, 
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.



Julio Cortázar, enormísimo cronopio.

Ahora que cuelgas la armadura en otra casa,
que ya no es mi barrio en el que aparcas y olvidas el lugar,
Ahora que ya puedo no dormir y esperarte,
ya no te espero, porque no vendrás. 

Ahora que reemplazas mis manos,
que aferras otra espalda y calzas otro cuerpo,
Ahora que te liberan en otra almohada,
y es otra boca la que besa la mañana..
¿encontraste el rumbo?

Ahora que la jefa ya no va a volver,
nunca más,
que lamenta no poder ver si las plantas florecen 
o también acaban por marchitar..
Ahora que ya no nos preocupa mi suerte
-alguna vez- tal vez- quizá-
habrá que volver al barco, a remar...

Porque juegas con la doble tirada,
la del todo o la nada,
la suerte está echada, si nada tienes que perder..

Y buscas,
- inocente, crees que encuentras-
pero es la llamada del vacío,
la que acometes, de flor en flor,
engañado, -engañando-
lamentándote en el aullido eterno 
de los sin hogar.

Sigue nadando,
náufrago mío,
rema.

¿Ves ese oasis que todavía no es,
que es una utopía; 
sabrás cómo llegar?

Nadie podrá acompañarte en el camino..

Yo te siento llorar...
y te abrazo.

"Tus ojos
que están llenos de selvas y son un manifiesto,
desordenadamente
me hacen aventurero
                                           y revolucionario"



                                      Luis García Montero

Sábado a borbotones

Maldigo cada cocheblanco que se cruza en mi letargo,

Las ciudades enlatadas de personas huecas, 

dolientes de una soledad descorazonadora,
que no deja lugar sino para vivir 
recogiendo excrementos de sentimientos.

Maldigo El estupor ante tu puñetazo desprevenido:
Tus ganas de vomitar, mi angustia por la falta de aliento.

El principio del final:

La petite morte: Jamais plus.

Escucha,

hay que ir con la cabeza bien alta -dicen-
aun cuando el dolor te retuerza las tripas...
y te haga retroceder.

Sé honesta,

Sabes que Aun cuando te das permiso para todo,
¿dejas de vivir en la nada, esperando el holocausto
en forma de otra oportunidad?

No temas, dicen.

No dejes que te cambien, insisten.

Escucha,

Esto no te va a gustar,

Hace días que la noche me sabe a mierda
y rebosa a borbotones.

No os aflijáis,  

Mi dolor también es el vuestro,

Y es in eternis....

And so it is...
Just like you say it should be..

Y Claro,

canto, y lloro.

Y maldigo en soledad.

Y de nuevo verano

Como el yugo del que, ingenua,

pretendes que escapas,

la jodida ironía del innegable

tiempo que vas desperdiciando,

se burla de ti y de todas tus miserias

y huye, raudo,

como el caballo de Bukoswki

al que el diablo le había

retorcido la cola.  

Y verano e invierno y verano y verano
Y de nuevo invierno.

Cierras la puerta por fuera, luego tratas de entrar.

Así de sencillo, sales y cierras la puerta
sin pensarlo. Y cuando te das cuenta
de lo que has hecho
es demasiado tarde. Si parece
la historia de una vida, perfecto.

(...)

Raymond Carver

.
"¿Quién habla del amor? Yo tengo frío
y quiero ser diciembre.

Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo,
hasta la maquinaria del corazón sin saldo.
Yo quiero ser diciembre.

Dormir
en la noche sin vida,
en la vida sin sueños,
en los tranquilizados sueños que desembocan
al río del olvido.

Hay ciudades que son fotografías
nocturnas de ciudades.
Yo quiero ser diciembre.

Para vivir al norte de un amor sucedido,
bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo,
yo quiero ser diciembre.

Como el cadáver blanco de los ríos,
como los minerales del invierno,
yo quiero ser diciembre."



Canción de 19 horas

Luis García Montero,
siempre.

i've got you under my skin..

.

Ariel Rot - Salto al vacio

La Ciudad

.
Dijiste: "Iré a otra tierra, iré a otra mar".
Otra ciudad habrá de hallarse mejor que ésta.
A cada esfuerzo mío, una condena escrita
queda;
y mi corazón está. como un muerto, enterrado.
Mi mente hasta cuándo va a quedarse en esta
consunción.
Doquiera vuelva a mis ojos, mire a donde mire
los escombros de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y arruiné y destruí.

Nuevos parajes no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad irá tras de ti. Por las calles vagarás,
por las mismas. Y en los mismos barrios envejecerás;
y en estas mismas casas irás empalideciéndote.
Siempre arribarás a esta ciudad. A otra parte - no
esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón reducido, en toda la tierra la destruiste.

C. Kavafis

_

Tardan las cartas y son poco
para decir lo que uno quiere.
Después pasan los años, y la vida
(demasiado confusa para explicar por carta)
nos hará más perdidos.
Los unos en los otros, iguales a las sombras
al fondo un pasillo desvayéndonos,
viviremos de luz involuntaria
pero sólo un instante, porque ya el recuerdo
será como un puñado de conchas recogidas,
tan hermoso en sí mismo que no devuelve nunca
las palmeras felices y el mar trémulo.

(...)

A solas con tu imagen,
cada cual se conoce por este sentimiento
de cansancio, que es dulce —como un brillo de lágrimas
que empaña la memoria de estos días,
esta extraña semana.
Y el mal que nos hacemos,
como el que a ti te hicimos, lo inevitablemente
amargo de esta vida en la que siempre, siempre,
somos peores que nosotros mismos,
acaso resucite un viejo sueño
sabido y olvidado.
El sueño de ser buenos y felices.

Porque sueño y recuerdo tienen fuerza
para obligar la vida,
aunque sean no más que un límite imposible.
Si este mar de proyectos
y tentativas naufragadas,
este torpe tapiz a cada instante
tejido y destejido,
esta guerra perdida,
nuestra vida,
da de sí alguna vez un sentimiento digno,
un acto verdadero,
en él tu estarás para siempre asociado
a mi amigo y a mí. No te habremos perdido.

Jaime Gil de Biedma



* Por la nostalgia de todos ésos que la vida nos hace dejar atrás...