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Dulces,
trepan la lluvia
y el tedio por tus ojos.

Y me siento febril.
Pero no me dejes escapar

(ni un gemido).

La tentación de encontrarte
está a tan sólo un ínfimo paso
de mi cordura,
y a un océano de tu saciedad.

Que si vivo
es por embriagarte.

Ideas atribuladas
que traicionan en tus manos,
todo mi invierno.
Mi receso.
Mi refugio en el abismo
de convencerme:
"siempre-es-mejor-así"

Todo mi invierno,
sí, el que habita
en tus manos tristes
y en el llanto de los semáforos.